客厅的窗户正对着单元楼下的小花坛，路灯还没亮，暮色里的行人都是模糊的剪影。
每一个稍微高一点的身影经过，她的肩膀就会微微绷紧一下。
“应该不会来了吧，秀敏你别看了。”忆皊端着锅铲探出头。
“谁看了？我在看电视。”秀敏把脸扭回去，盯着屏幕上正在播放的节目，但眼珠子根本没跟着画面动。
厨房里传来切菜的笃笃声和油烟机的嗡鸣。秀敏抱着腿窝在椅子上。
然后，敲门声响了。
三下。不急不缓，间隔均匀，像是用节拍器量过的。
厨房里的铲子停住了。
沙发上的抖腿也停住了。
忆皊关掉了燃气灶的火，拿着铲子的手悬在半空，转过头看向客厅。
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