八月二日，布宜诺斯艾利斯的冬天正深。拉博卡区的窄巷被海风和颜料浸透了上百年，每一面墙都涂着褪sE的彩sE，像一整条街的旧伤疤在yAn光下不肯癒合。空气里有烤牛r0U的烟熏味、港口飘来的咸腥，还有街角某户人家放的老式探戈舞曲，手风琴的旋律被海风拉扯得断断续续，像一个老人喘着气讲年轻时的故事。
高奕拖着行李箱站在那栋老楼的铁门前，抬头数了一下楼层。三楼的窗户紧闭，窗帘後面没有光。他摁了门铃，没人应。又摁了一下，还是没人应。铁门旁边的对讲机布满铁锈，按钮上的标记早已磨损得看不清，看起来至少十年没换过。
他的拇指停在按钮上，没有摁第三次。而是低头从口袋里掏出一根细长的发夹——这栋楼的门锁是三十年前的老式弹子锁，他在拉博卡长大的童年经验告诉他，这种锁用不着钥匙，一根发夹就够了。
三秒钟，咔嗒一声轻响。铁门开了。
楼道里很暗，墙皮剥落露出红砖，楼梯扶手是铸铁的，踩上去会发出闷闷的震颤。高奕拖着箱子一级一级往上走，走到三楼的时候，他听到了声音。
不是说话声，也不是电视声。是足球撞击墙壁的声音。
砰。砰。砰。
规律的，单调的，固执得近乎病态的节奏。每一下都JiNg准地撞在同一块墙皮上，每一下之间的间隔都掐得一模一样，像是某种被严格执行的仪式。高奕站在门前听了一会，忽然觉得心口被什麽东西揪了一下——这种节奏他太熟悉了。这是点球练习。没有球门，没有守门员，只有一个人和一堵墙，以及一个永远无法弥补的失误。
他没敲门。这一次他直接从口袋里m0出了托马斯寄给他的备用钥匙。
门打开的瞬间，一道低沉的男声从屋内深处传来，沙哑得像砂纸擦过锈铁，语气却平静得可怕：「托马斯，我说了不用任何人来——」
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